Balla Olga (yettergjart) wrote,
Balla Olga
yettergjart

День рождения Цветаевой

А сегодня был – вот только что закончился – день рождения Марины Цветаевой, - без которой, конечно, совсем другой была бы и русская поэзия ХХ века (пожалуй, и последующих!), и уж точно – душевное устройство (а потому, значит, и жизнь) многих-многих начитанных русских девочек, - может быть, и мальчиков, – но девочек - несомненно: Цветаева в отрочестве-юности не только с большой точностью ложится на определённый женский душевный тип, но во многом его, думаю, и формирует. Я бы сказала, для людей с определённым темпераментом в русской культуре любовь к Цветаевой и даже известная идентификация с ней входит в своего рода «обязательную» программу: не миновать.

Я и сама прошла через её формирующее влияние: включавшее и восхищённую любовь, и идентификацию, и внутреннее бесконечное цитирование, и преодолевающее, освобождающее отталкивание, и, наконец, преодоление самого отталкивания. У меня с ней получилось, как с родителями по её же, цветаевской формуле (у меня вообще осталось от неё много формул; пожалуй что, и внутренних интонаций; вообще – большие участки внутренней ритмики): сначала дети родителей – любят, потом – судят, потом – прощают. И любовь была, и суд был, и благодарное возвращение было. Я и по сей день благодарна ей за огромный этап собственной личной истории (пожалуй, даже несколько этапов). И, по заведённой здесь однажды традиции, мне хочется поздравить с днём рождения Марины Ивановны всех тех, кто тоже без неё был бы, скорее всего, другим – и вспомнить её каким-нибудь её стихотворением. Вот что первое вспомнится сейчас, то и напишу.


«Какой-нибудь предок мой был — скрипач,
Наездник и вор при этом.
Не потому ли мой нрав бродяч
И волосы пахнут ветром!

Не он ли, смуглый, крадет с арбы
Рукой моей - абрикосы,
Виновник страстной моей судьбы,
Курчавый и горбоносый.

Дивясь на пахаря за сохой,
Вертел между губ — шиповник.
Плохой товарищ он был,—лихой
И ласковый был любовник!

Любитель трубки, луны и бус,
И всех молодых соседок...
Еще мне думается, что - трус
Был мой желтоглазый предок.

Что, душу чёрту продав за грош,
Он в полночь не шел кладбищем!
Еще мне думается, что нож
Носил он за голенищем.

Что не однажды из-за угла
Он прыгал - как кошка - гибкий...
И почему-то я поняла,
Что он - не играл на скрипке!

И было всё ему нипочем, —
Как снег прошлогодний — летом!
Таким мой предок был скрипачом.
Я стала - таким поэтом.»
Tags: биографическое, даты, наставники, поэты
Subscribe
  • Post a new comment

    Error

    Anonymous comments are disabled in this journal

    default userpic

    Your reply will be screened

    Your IP address will be recorded 

  • 13 comments