?

Log in

No account? Create an account

Предыдущий пост | Следующий пост

Дорога - тело дней

В (складывающихся) рамках одного назревающего проекта, роясь в черновиках и памяти, вспомнила я стих, писанный мною в почти-семнадцать лет в электричке между Москвой и Челюскинской. Пусть-ка он будет с нами - как доказательство того недоказуемого факта, что юность была, и была совсем недавно, и невозможно поверить, что её больше нет. Больше он вряд ли на что годен, но ведь и то немало.

***
Дорога – тело дней.
А мы живём
средь маленьких своих, текучих смыслов,
мгновенных, как мельканье насекомых,
и тёплых, словно солнце в янтаре –
карманных.
Смыслов, нас превосходящих –
- не держим:
просто так – не удержать,
не просто же – как будто нет причины.
Карманность жизни.
Приручённость дней,
однако, мнима:
в них – душа движенья.
Проскакивают, как сквозь ветер – поезд,
сквозь нас.
Сквозь хохот, ветренность пространства.
Слияние различного в движеньи
и в разном – проступанье одного –
- вот смысл дороги.
Все предметы вектор
вдруг обретают,
в поле напряженья
дороги оказавшись.
Смысл тогда
переполняет их, как молоко –
и, через край поднявшись, убегает.
Оставленные смыслом, вслед ему
предметы тянутся –
- дорога же, вскормившись
их молоком – растёт,
и задаёт
всей жизни, как пространству,
перспективу.

(с) июль 1982, Оля Балла

This entry was originally posted at https://yettergjart.dreamwidth.org/379308.html. Please comment there using OpenID.

Записи из этого журнала по тегу «стихи»

  • Из несожжённого

    Мне горький холод дня прилип к гортани, Мне выстлал душу влажный сумрак дня, Дымится утро, и продрогшей ранью – - Губой шершавой – трогает меня.…

  • Из несожжённого

    Дождь встрепенулся сизым голубем, Нахохлившимся, мокропёрым. Он бормотал в ночи, как в колбе Округлой и уютно-чёрной. Он бормотал и уговаривал Себя,…

  • Из несожжённого

    Венгерскому языку Как шар жары, прокатывался ты По мне, к прохладе мягких русских звуков Привыкшей – Напряжённое единство Согласных – обжигающих…

  • Из несожжённого

    Москва На прокопчённом временем корню, Тоскою выдубленный, город нарастает. В нём дымка утр, едва родившись, тает. Он, днями не смываемый, торчит…

  • Из несожжённого

    Предместье – города предвестье. Он нарастает, как гудок, Тоскою улиц длинных… Счесть я Не в силах тех сумбурных строк, Что тянутся, не оборвутся, Как…

  • Из несожжённого

    Подмосковье… сладостью морковной Выстлано название твоё. Мягкой грустью, влажностью неровной Имени слепое забытьё Дышит и качается, и ласки Звуков…

  • Из несожжённого

    Упражняюсь в улавливании ассоциаций, порождаемых именами Вьетнам Вишнёво-рыжий и мигающий Вьетнам С зелёной, яркой каплей в сердцевине, Густой и…

  • Из несожжённого

    [Стишок, писанный на собственное 16-летие. Сказать по совести, я и теперь как-то так думаю.] Я – складка тёмная на теле бытия, В его суставе тяжкий…

  • Из несожжённого

    Классика классик (персональная), писанная в нежнейшем пражском июне 1981 года. Осень, осень Небытие – источник бытия, Его основа. Тонкого литья…

Комментарии

( 5 комментариев — Оставить комментарий )
z_u
17 ноя, 2018 17:16 (UTC)
понравилось...
pristalnaya
17 ноя, 2018 20:20 (UTC)
Как это здорово, Оля! В семнадцать лет! С ума сойти... А потом писала ещё?
yettergjart
17 ноя, 2018 23:25 (UTC)
Увы (или не увы :-)), бросила в восемнадцать.
duhov_vek
17 ноя, 2018 21:24 (UTC)
Очень зацепило!
( 5 комментариев — Оставить комментарий )