Эйфория медленности. Эйфория бессмысленности.
Мудрено ли, что при таком душевном расположении я ничегошеньки не сделала из своей жизни.
Остаётся утешаться той мыслию, что не все, видимо, люди существуют для того, чтобы непременно что-то делать и наделывать притом много результатов (тем более, что уже слишком ясно, что и этого у меня тоже не будет). Некоторые существуют для красоты и гармонии, как кошки (я бы не отказалась – но красоты и гармонии Господь не выделил, сказал: «Другими средствами обходись»). Некоторые – для экологического разнообразия и динамического равновесия (я, видимо, - как раз для этого). Некоторые – как стимул. Некоторые – как дурной пример (тут я тоже хорошо подойду).
Жизнь-то, в общем, промотала. Просто проотапливала улицу – да и то не слишком усердно (вся улица замёрзла) – все свои 50-скоро-уже-с-лишним лет.
Вся ушла без остатка в пустое, холодное, бессмысленное пространство.
Конечно, много сделавшие мнятся мне гораздо более бессмертными. Притом и в телесной оболочке (почему-то), и по существу.
А я всё занимаюсь флиртом с небытием.
От того, чтобы назвать себя недочеловеком, удерживает мысль, что и такие люди тоже бывают, велико разнообразие их.
Какая таинственная, непостижимая вещь – искусство жить.
Это самое трудное из искусств, все остальные, во-первых, производные от него, а во-вторых, - меньше по объёму (на них поэтому – по обозримости – легче сконцентрироваться, легче контролировать обрабатываемый материал).
Труднее всего, немыслимее всего – качественно быть самими собой. Как людям удаётся – не понимаю.
Июнь – даже поздний, вечереющий, наливающийся июльской тяжестью – пахнет лёгкостью и речной водой. Июнь – чистый опыт лёгкости, ясный-ясный.
