?

Log in

Предыдущий пост | Следующий пост

Работа и я

...и ничто, ничто так не веселит, - ни вино, ни еда, ни иные радости земные, - как текст, несущийся от истока к устью и каждой новой, свежей буковкой обещающий освобождение от него - и от мучительного чувства вины, неизменно сопровождающего ненаписанность, не-вовремя-написанность текста. Чем быстрее несётся - тем безудержнее эйфория. В каждой буковке набухает и расцветает сияющее будущее (которого мы, конечно, вовек не достигнем, - но разве мы знаем, разве думаем об этом, когда пишем текст? - Да никогда!). Текст морочит и кружит нам голову призраком свободы и оправданности, - которое, конечно же, оборвётся, как только мы поставим в нём точку, отправим его работодателю и обнаружим себя перед необходимостью написания следующего текста. Но ведь этого никогда не будет, правда же?

Каждый текст - маленькая вечность в себе. Он самодостаточен. Каждый - навсегда.